opiumsky

Han sido días de lluvia. Sólo, en mi habitación, mis pensamientos han sido un vértigo; parece que mis sentimientos se manchan de la misma esencia.
La voz de Tom Waits ha abierto canales de melancolía por los que se cuelan los espectros del pasado.
Pensé que llegando a Morelia iba a dejar esas pequeñas catarcis lúgubres, pero, al parecer, me equivoqué; no contaba con que en las clases hay irregularidades, como en todos los años, al inicio de semestre.
He pasado largas horas meditando en mi cuarto.
También he salido en las madrugadas a dar un paseo y, siempre, con un sopor de ensimismamiento.
Es curioso. Comencé a leer Crimen y Castigo de Fiódor Dostoievski, y me identifico mucho con el personaje: comienza la novela describiendo una vecindad cuando yo me acabo de mudar a una. No convivo mucho con mis vecinos, no soy muy sociable, y a los caseros apenas los saludo pero es por conveniencia, además de que no me los encuentro muy seguido.
Hoy una chica se me acercó y me preguntó que si yo no sabía de calculadoras porque la de ella no servía (no me parece que tenga facha de técnico en calculadoras.) Le dije que no, un poco molesto porque me haya turbado de mis pensamientos.  Es mi vecina de enfrente. Vivo en un tipo portal y de vecinos próximos sólo tengo a esa chica y a otro tipo a un lado, con éste nunca he hablado.
Soy de carácter un poco difícil, como te lo podrás imaginar. Tengo pocos amigos, pocos y antiguos. Hacer amigos nuevos no es mi máximo. Todos mis amigos han caído de casualidad, como ángeles salvadores y como patadas de hígado. Muchos de mis amigos han sido también mis enemigos, pero los "du" y los "poli" me agradan. El camino de la vida nunca es recto; hay que mancharse de todo, de pasto, mojarse, pasar pantanos, pasar paraísos, escalar montañas, etcétera. Y todo para llegar al mismo punto de donde partimos: la nada.

Caricaturas, cereal, suicidio,
vientre, pasto, aromatizante,
lugares calientes
los corazones a los que mientes

Marihuana, soda, limones sin semilla,
la carretera, la orilla,
el fonámbulo disparo de lágrima,
la oración próscrita
que besa tu boca maldita

Gritos, ondas, piezas,
el cuerpo es un rompecabezas
y un marro también.
Las hachas cortan el misterio,
miseria, desesperación,
una canción,
los claveles marchitos de tu corazón

Esto es simple

Las piezas, la leche, la ternura,
la fisura, la calentura,
esta mierda de vida,
la pluma suicida,
y yo tan feliz
y tú tan triste.

Tu tristeza me hace mucho más feliz.



 

¿No han sentido que alguien que no es ustedes, los habita, los posee? No, no me refiero al sexo, me refiero a Otro Yo. Y seguramente respecto al Otro yo hay miles de tratados filosóficos y psicológicos, pero yo me centraré en una mera opinión. Hoy empiezo a matarlo poco a poco, porque ya pesa 63 kilos y se ha vuelto muy molesto.

Recuerdo que de niño tenía seguido una pesadilla sobre un pequeño diablo que cargaba en la espalda, era muy pequeño el domonio, del tamaño de un bebé, pero pesaba tanto que no me podía parar y tenía que arrastrándome, Hasta que dentro del mismo sueño, volteaba a verlo y le decía: "esto es sólo un sueño" y yo sonreía y el ponía cara de "ya valió madre" y entonces despertaba. En realidad muchos de mis sueños son caricaturezcos, ese pequeño demonio era muy caricaturezco. Pero el punto es otro, el punto es el G, que diga, el punto es que hoy empìezo a matar poco a poco a ese demonio molesto y entonces podré caminar y no arrastrar mi cuerpo como lo hago hasta ahora.
Puede que alguien piensen "un poeta maldito no se preocupa por el peso" pero la verdad es que no soy tan maldito y lo de poeta se puede dudar a conciencia.
Los pensamientos que me atraviesan son diversos, pero casi todos son sobre la falta de alcohol en estos días, porque por más usos reductivos que le busco al alcohol, no tiene ninguno. Y la falta de alcohol me pone de muy mal humor e incluso suicida, pero no sé si lo pueda equilibrar con otra cosa, quizá empiece a fumar marihuana (sí, dije empiece, muchos piensan que soy un marihuano por mi manera de escribir, pero la verdad es que los marihuanos son jipis apestosos y muchos me caen mal -notese el mal humor por llevar 13 horas sin alcohol.) Quizá equilibré mi falta de alcohol con masturbaciones masivas, aunque eso ya lo hago. No sé, quizá empiece a leer muchos más de lo que ya leo. Tengo muchas ganas de empezar a escribir relatos y cuentos, empezar de nuevo, porque tiene mucho tiempo que no lo hago; y, al menos yo, siempre ocupo leer para escribir, es decir, puedo solamente escribir, pero siempre es bueno saber al menos cómo se escriben correctamente las palabras y como las clases de español siempre me han dado hueva, prefiero leer y aprender por empiria. Por eso no es bueno leer a Purrua, porque tienen un chingo de faltas de redacción.

Viéndolo por el lado positivo quizá comiendo muchas espinacas me pondré como Popeye, aunque no quiero estar como Popeye, es un tipo con desproporción coorporal, está bien flaco y tiene unos brazos grandes, se parece a mi amigo Flagelas. Y su novia, Oliva, es una tipa flacucha sin mucho chiste y para empezar a mí me gusta la carne y las mujeres interesantes (Quizá sea bueno hacer una pausa para saludar a mi novia: Fátima, te amo.) Ya veremos cómo evoluciona todo y esperen pronto mis relatos pornos con acotaciones filosóficas.

Cine:

La última película que vi y me encantó fue Alguien voló sobre el nido del cucu. ¿Pueden creer que ya era fan de Kack Nicholson antes de ver ésta película? La verdad es inceible. Va sobre un tipo que se hace el loco para no trabajar en la carcel y así lo mandan a un hospital psiquiátrico donde termina verdaderamente loco. No platicaré mucho para no arruinarles las sorpresas, pero está buenísima, se las recomiendo en un 100%



 

A mi oscura y retorcida mente…

Primer personaje: Falda, medias de cartón, camisa grande, botas de hule sin agujetas. Tono operístico. Escenario: patos de hule y todos pintados con la palabra miedo. Un baño, una bañera, pero sin agua, está vestido completamente adentro de la bañera, abrazando los patos.
He vivido siete años con los patos, los he cuidado, los he arrullado. Si los patos lloran yo los arrullo en mis brazos. Oh patos tan benditos, si acaso tuvieran nombre, filias los llamaría, o quizás fobias; los hilos invisibles de los términos son tan pequeños, se rompen con una carcajada irracional o un silencio racional.
Mis agujetas desabrochadas, creo que son porque soy libre, siempre lo he sido, siempre lo seré.

 Luego recita un poema de Francisco de Quevedo

“polvo serán, más polvo enamorado”

 Segundo personaje: Traje de ejecutivo, botas de hule. En un escritorio pequeño, escribiendo con un cuchillo y la tinta es sangre simulada.

 A cada letra una gota de sangre derramo, y en la oscura habitación el poema se vuelve mi amo. A dónde iré, si acaso tengo casa; más bien moriré en los labios de una garza; oh garza cruel oscura y maldita, te llevas mi alma, mis ojos, mi vida madura y fortuita;
oh cruel garza que me besas de lejos, tu lengua envela, Tu lágrima embelesa, tu voz rompe los espejos.
Yo me quedo callado, contemplando tu cadáver de noche, a tu beso de viento entregado… a tu polvo de finísimo hueso bienamando.

A cada suspiro se hunde la cruz que clavo, en tu espalda de tatuado fulgor, tanto te amo que amor, que te crucifico en mis fobias de tanto que te amo.
Moriré de tu muerte, en un tu lúgubre desdén, cabalgaré en el pecho de tu cadáver hacía el Edén, suerte que la muerte me dé el vino de la locura a mí, suerte que la muerte te tenga en su cuna a ti.

Con respecto a la existencia haría la analogía con una manzana de un árbol especial. Todos nacemos y crecemos ahí; podemos tardar muchos años en caer [en mi caso 19] al mundo. Eso yo lo entendería como segundo nacimiento, cuando uno no sólo nace y crece sino que, de repente, caes a la realidad. Caes desnudo y por primera vez te puedes ver sin esa ropa que te habían puesto. ¿Qué lo provoca? En mi caso la hipersensibilidad, cuando te sientes dueño de tu cuerpo y puedes sentir cada centímetro del mismo.

Es inevitable encontrar en la televisión de mi alma
la noticia de que te vas a casar
y es inevitable que suene en mi cabeza requiem for the Fabiola
y todas aquellas canciones que alegóricamente me recuerdan a ti
incluyendo la nacada de Jenny Rivera, Inolvidable.
Inolvidable. Eres. Diez años mayor que yo.

Me imagino que el oriental será un buen Vallet Parking
como para saber estacionar tan bien tu corazón
que ya no quieras moverlo más.
Espero que el oriental sea tu Hi-Man, mi preciosa Barbie,
tu zombie para ti, tú chupasangre, tú colmena en mi cabeza.

Qué cada noche sea noche de bodas, dice Sabina.
Y me quedo en puntos suspensivos (...)

Plana, no me claves tus puñales por la espalda,
mejor disfruta de Dry Martinis, de Nacho Vegas, de Hada Blanca
y Andrés Camalaro,
y a mi, por mi parte, no me pidas que no sea un incosciente.

Hada, tu misma preparas el Veneno para las Hadas...
Ya lárgate de esa devoción.
Con tu feminismo con pena (pene) y tu machismo con vagina
y la carne de tus labios, corriendo, huyendo de ti siendo que eres tan bella;
la intencionalidad sobre la realidad,
el femómeno fenoménico y esotérico (tu sensualidad;) Poyefabiola;
Sphyros de luz en tus ojos:
percepción que se expande y se contrae
según el choque de los cuerpos.

La santa, la blue demon, la cavernaria; Fabiola "la huracán" Ramirez;
Hermelinda Linda cantando a José Alfredo
bien maquillada y con tequila en mano.
Pitonisa, exclamación,
Filósofa del dark side of the moon.
Yonki de ti, droga, cura, amiga.
Te absuelvo de todo mal
con este poema
y te bendigo.

   El corazón late en la tierra
   El cuelo se cae en Lágrimas

Y la muerte se envuelve en un árbol
Y la muerte trae verdad.

Capítulo 10

Mi muerte y yo te esperamos tomados de la mano.

Capítulo Décimo Primero

Averroes (1126-1198) /El comentarista/
-La incoherencia de la incoherencia
-Comentarios grandes
-Comentarios medios
-Paráfrasis o epítomas

Sólo la filosofía logra expresar propiamente (racionalmente) la verdad.
Teología (Corán) expresa la verdad alegóricamente: puede ser entendido por todo tipo de hombres.
La teología está subordinada a la teología.
-No hay nada que sea contingente, todo lo "contingente" deriva del ser necesario. Todas las cosas tienden hacia Dios (como fin.)

Capítulo 12

Busca debajo de la tierra
entre los gusanos
o sus sinónimos: los humanos,
atras de las rejas.
Busca besos en el lodo,
caricias en la muerte,
neuras en la mente,
busca besos sin tufo.
Porque yo estoy enfermo
yo soy mío
y mío es mi frío
de aire rozando cerdo.
Porque yo soy un perro
mi mente flota
soy demasiado idiota
para ser realidad.



 

Me has cautivado entre sombras
He caído en la red de tus ojos
Me he perdido en la perfección de tu cuerpo.

¡Ven Vampireza!
Toma mi sangre,
cada gota que emane de mí es para tí.

¡Ven Vampireza!
Mátame con uno de tus besos envenenados,
quiero morir entre tus brazos

¡Ven Vampireza!
Esta noche dejaré que me ataques,
dejaré que hagas lo que quieras conmigo
Yo sólo soy tu miserable esclavo

Juegas perversa, juegas con mis emociones,
me haces pedazos cuando te vas
por eso te pido: ¡mátame! así estaré un momento contigo
así sabré que me has observado.

Tú que bebes la sangre de tantos idiotas
¿Por qué no me tomas a mí,
acaso no has visto que estoy aquí:
dispuesto a morir por ti?

¿Acaso es que también sientes algo por mí,
acaso es que mi desafiante personalidad te ha cautivado,
acaso te he maravillado por no temerte?

¡Ven Vampireza!
He afilado la estaca de mi pasión,
esta noche caerá como lluvia de fuego sobre tu pecho;
te voy a matar lentamente por dentro,
siente cómo el fuego recorre tus venas.
Estás encendida, ya no te resistas.

¡Ven Vampireza!
Esta noche te voy a poseer
y te vas a sentir tan feliz,
Ésta noche te enseñaré a amar
Sè que es conmigo con quien quieres aprender

¡Ven Vampireza!
Verás que mi corazón es de plata
y no te queda más que desplomarte en mis brazos
¿Dónde quedó todo tu terror? En mis dedos eres tan tierna
Ya no nieges lo que sientes.

¡Ven Vampireza! Quiero estar contigo.
¡Ven Vampireza! No me dejes solo.
¡Ven Vampireza! Sé que quieres estar conmigo.
¡Ven Vampireza! Déjate amar.

Soy tuyo y eres mía, mi Vampireza...
 

Capítulo Tercero

" Excepto cuando llueve, siempre que hay nubes, la temperatura sube, cuando sopla el viento"

Capítulo 4

"Ella llevaba corazones de lodo en sus tacones
sombras en su nombre
el semen de un hombre
el ligero de oníricas pasiones

Llevaba un perfume de aire arrabal
una cadera afilada de muerte
un dado sin suerte
y la temperatura para un funeral.

Parada en su tacón
a la orilla del precipicio
ella está pisando mi corazón
y creo que ya es un vicio.

Sentada en las sombras
bebiendo una botella de sueños
sus palabras son bombas
para hipnotizar a los perros

Ella llevaba una vagina de triste vino
unos pechos sembrados de alcohol
un maquillaje para ocultar estertor
un liguero lisonjero y un abrigo fino

LLevaba boca apocalíptica y cara
unas manos de porcelaba
el sudor de la cama
una colección de profesión por mirada

Parada en su tacón
a la orilla del precipicio
ella está pisando mi corazón
y creo que ya es un vicio."

Capítulo Quinto

"Dos caracoles se deslizan en la saliva del silencio . Y la saliva del silencio está hecha con el esperma que eyaculan los centauros en las bragas lúgubres de culebras que nadan en el lago arco iris. El Lago arco iris es de lágrimas taciturnas que danzan en el abdomen del cosmos. El abdomen del cosmos es un caracol que se junta con otro caracol de sal de sexo húmedo del revólver plateado que dispara sudor anacrónico de la boca de la puta triste que cuenta chistes buenos. La puta triste que cuenta chistes buenos se flagela con un látigo de mariposas y hachis, de rodillas, mamando el revólver plateado que suda semen en la entre-pierna del corazón eólico, gozando los pulmones asimétricos del culo pequeño que coge la noche. La noche es esa bruja lúgubre que se suicida tomando ron con leche de miedo, se corta las venas con estiletes afilados de vida peripatética y reza dos mentadas de madre a Dios (ilusión) que bebía y fumaba, crucificado con una puta (crucificada) de cada lado"

Capítulo 6

"Con tu pequeño dedo cubres mi herida
herida de la ausencia
pero entonces tú eres una y otra y otra
eres todas las mujeres en un solo beso.
Todas las mujeres son asesinas
pero me gustan tus balas,
tus guarañas, cuchillos y falda corta.
En tus manos nace la luna de mi noche,
en tu pecho escurre el esperma de luz
de mi pensamiento.
Busco. Beso. Monto. Te monto
mientras te beso lo que tanto te buscaba.
En tus piernas nacen mis manos.
Tus ojos paren mis lágrimas,
esas mismas que te inyecté
mientras mis uñas largas, negras,
torturaban tu vagina con fuerza.
Es otro día que se suicida
usando como arma
las letras del epitafio
de la tumba de la poesía.
Tu boca alcanza una última felación,
la de mi bolígrafo.

Capítulo Séptimo

" La noche se tragó la luz y vomitó estrellas sangradas de carmín y bautizadas con tres botellas de ron. El aire se flagelaba con aves de poesía, con aromas purpura y suspiros anacrónicos que caen al abismo del silencio. Dos corazones nadaban en el río de quimeras marchitas, de luces oscuras y tenuidad casi insoportable.Los dos corazones salen con flores cronológicas en la boca y tatuajes de la señorita marchita próscrita que esperaba un amor mientras la brisa hacia eslabones con su pelo, en sus brazos. ¡Despertó el balazo! el balazo de resina que nacía entre los labios de los árboles abrazados en un grito de Sphiros de Luz.
En los ojos de la luna estaban cientos de luciérnagas borrachas, ojerosas, celosas, chatas.
El Dolor y sor Pena se conocieron en un arrabal de corazones rotos a escupitajos de realidad. Dolor y sor Pena tomaron dos grandes jarras de cerveza hecha con estrellas y fermentada con lágrimas de centauros y semen de sirenas hermafroditas. Dolor y sor Pena se encontraron desnudos y ebrios y su sudor era el espejo para los ladridos de la lujuria. Dolor tomó a sor Pena por la cadera, le levantó la falda y le unió la lengua en la mariposa de la entrepierna. Sor Pena hizo de la excitación su estandarte y mordió a Dolor en sus brazos tatuados, para después lamer su sangre por todo su cuerpo revolcado en cenizas de cosmos. Dolor empezó el mete-saca mientras lloraba perros en los ojos de sor Pena. Dolor gritó los espectros de placer, hasta que los dos se hicieron gotas de agua que llueven todas las tardes nostálgicas.
También llovieron hoy"

"Podría decir que estoy enfermo pero en verdad puede que esté sano. Lo normal para el enfermo es estar enfermo... pero serán estas malditas espinas de sangre enterradas en mis testículos, son espinas de tu sangre, de la sangre que congelaste para mí... Los edificios lucen tan pequeños, el asfalto está sembrado de ruido, de cuerpo.
Los peatones pasan tan rápido como los pensamientos por mi cerebro. Se me olvidan pronto las cosas.

Lárgate -le dije- sólo deja la cerveza y los cigarros

Hay quienes beben para olvidar, pero yo bebo para recordar. Si me hubieras dejado desnudo, sin las ropas etílicas para mi garganta, es posible que te hubiera olvidado en ese mismo momento. No quiero olvidarte.
El humo lo quiero para tatuar tu boca en el viento, para rasgar faldas de silencio y dibujar corazones mientras meo en el retrete fabricado de quimeras.

Son más lindas las tardes que no estás, creo.

Hoy salió el sol, hoy sí, después de muchos días nublados; todos estos días los fantasmas del alcohol han acampado en mi cabeza, pero quizá ahora sí salga a correr un poco, es una linda mañana"

Capítulo 2

Dios es el sér/Lascriaturas participan del sér
-Unívoco
-Equívoco
-Análogo:

• Atributos
• Proporcionalidad

• Sólidas sustancias: una esencia capaz de existir por sí
• Efímeros accidentes: una esencia que necesita adherirse a otra para existir.

• Es aquella sustancia que disfruta de completa individualidad
• Es sustancia que se pertenece a sí
• Subsiste por sí
• Es un TODO autónomo, siendo y obrando por su cuenta.

No te voy a negar que me gusta la farra
que mi sitio en el bar va del baño a la barra
que prefiero el sabor de los besos usados
que me gusta jugar cuando ya me has ganado

Los condones tendidos, tus bragitas mojadas,
cepillito de dientes para cada mamada,
engañarte con todas, esconderme en tu ombligo,
que te acuerdes de Dios cuando follas conmigo

Comencé esta canción en un viaje al olvido
me enrole en la misión de quitarte el vestido
desperté en el motel de los desamparados
con saliva en la piel y un orgasmo alquilado,

Confesé mis pecados a una Diosa indecente
con dos buenas razones para hacerse creyente,
condenado a pecar regresé a la rutina
en la casa de campo se arrendaba la esquina

botitas de juego, medias con tomate,
maniquí de saldos y escaparate
triste cenicienta cuando sale el sol
témpanos de hielo en el corazón

Nunca quise creer ni pedi ser amado,
me deje el corazón dentro de un reservado
mi niñes se murió cuando me hice poeta
y el francés natutal se abolaba en pesetas,

bolsos de lentejuelas, calendarios sin año,
las madame se acicalan en los cuartos de baño
cuando quiero besar compro besos infieles
cuando quiero llorar me emborracho en burdeles

Ya no tiendo condones ni ¿? presentes
he lanzado a la calle tus cepillos de dientes
el alcohol me ilumina, voy de ombligo en ombligo,
fingo ser tan feliz como lo era contigo, como lo era contigo

SINOPSIS

Mabel (Sofía Gala) trabaja alternando la animación de fiestas infantiles con la prostitución. Conoce a Martín (Guillermo Pfening), un abogado que se ha separado de su esposa, y deja el estudio para el cual trabajaba. Se atraen mutuamente y terminan enamorándose. Al poco tiempo Mabel descubre que es portadora del virus VIH.

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Parte1
Parte2
Parte3
Parte4
Parte5
Parte6
Parte7
Parte8

 

A espacios abiertos, a cálidas aguas cerradas. La noche llega como un huracán tatuando en nuestra cien las mil y una perversiones que podemos imaginar en espacios abiertos y cálidas aguas cerradas. Es el peligro de existir donde sólo cabe un pestañeo, una lágrima pequeña y un cubito de hielo que nos derrite el alma. Con la luz artificial del cielo, encendemos una lámpara en los ojos que nos guíe a explorar la noche, a no encontrarnos, cuando lo queremos hacer en las mieles de espumosos deseos. Este voltear la mirada y sonreír irónicamente, recordando, bailando un tango con el recuerdo, es un espanto. Y es un espanto no encontrarte entre mis brazos. Es ésta condena que me has puesto como si fuera mi misma piel. No sé si te odio a ti a o a tu ausencia, o a los juegos perversos que juegas con ella, con tu ausencia, cuando llegas para hacerme sentir y te vas para hacerme sentir; en ambos momentos tiemblo y en ambos ejes muevo las muelas en disgusto y desesperación. Tu presencia, desde un principio, ya representa tu ausencia: y esa hiel quema mis dedos al escribirte, y ese ego me derrite el ego hasta aniquilarme. Una palabra tuya servirá para aplastar mi alma. A espacios abiertos y a cálidas aguas cerradas, es lo que dices y que jamás dices; tu voz es un suspiro que recorre, de arriba abajo, la música que hace espirales para entrar en mis oídos. Entonces, y sólo entonces, soy un osito comiendo miel envenenada. En este pequeño espacio al que me condenas, sólo cabe una raya de lápiz, un trazo de pincel, un movimiento de mano que no alcanza a bajar, una calavera sin huesos y sin ti, en esta hora podrida, en que no puedo dormir, evocando solamente tu olor, tu sonrisa y tu cuerpo que, lo juro, hace resonar sonatas de luz en el puto cielo.

Precipicio. El sabor cubano en mis venas. Las niñas juegan a lo lejos a lanzar bolas de infinito al aire y se quedan estáticas ahí; los pájaros los ven asombrados, menos los pájaros azules: ellos saben del infinito. Y yo, con un sombrero de charro y un bigote de charro y unas botas de charro, saco mi pistola de charro para dispararle imaginación a los extraterrestres y, éstos, se caguen de la risa moviendo sus caderas con este tremendo cha-cha-chá. Apenas va por mitad el ron y los cigarros y los puros y las putas cubanas; nomás acompleto para la mitad. Los tranvías trasportan un corazón lleno de sombra y de luz; los tranvía trasportan una dicotomía necesaria para el equilibrio del mundo. ¿No es necesario (y además justo) que lo que crea el mundo, sea también su equilibrio? Por cada ser parido en el odio, supongo, debe haber un ser parido en el amor. Yo, por mi parte, me crié entre mariposas, bebiendo senos de nodrizas divinas y comiendo gusanos en mezcal. Otra vuelta a México. Precipicio. Los albures de los albañiles desafían cualquier semiótica. ¿Qué se puede esperar de un tipo que crece donde dicen “la vida no vale nada”? Nihilismo, burla. Corazón sonriente. El temerle a la muerte es un asunto absurdo. La religión puede arrasar con todo, menos con la música, menos con la canción: melodía y poesía. La religión, dije yo, es pura bisutería. Existiendo. El camino está bajo mis pies, lo dijo un zen.

Oye, che, que la única enfermedad terminal que todos tenemos, se llama vida. Bueno, los muertos están curados. Juguemos un ajedrez en el rio de la plata. Vayamos meando los buzones de Paris, para que las cartas se conviertan en cartas de amor, dijera el poeta español. Me da tanto asco el amor de Paris. Bailemos rock and roll cuando llueva semen. Bailemos psycho para descifrar las formas interiores (propiedad intrínseca del todo.) Arrojemos discos por la ventana. Mi beso con escoba de bruja, quiere hacer un aterrizaje forzoso en tus labios. Eso es amor. “¿Sí, no, o qué?” Bebiéndome tu medula encuentros tus secretos más amargos y me fascina lo sublime de tus yagas que recorren la carretera de mi piel a exceso de velocidad y a exceso de alcohol y a exceso de cristales. Eso es amor. “¿sí, no, o qué?”. Rebotando mi cabeza de allá para acá, encuentro mi refugio en un cigarro. En realidades decadentes, cualquier consuelo es bueno. Hoy, yo, aquí, me declaro libre, absuelto de toda subordinación. ¿Aún en la biojaula nos podemos declarar libres? Vahos, pequeños suspiros, instantes que alguien detiene cuando hiere de muerte a la muerte.

No citaré a nadie, ni a ti a una cita; ni la cita para decírtela en la cita. No tengo cultura general ni particular, mi patria es el alcohol, dijera ese wey de Casablanca. No soy de aquí ni soy de allá. Nomás le creo a ese wey que dice, Dele, dele nomás, con el garrote bien que le gustó. Que dijera aquel sabio taxista, en esta vida sólo hay de dos mujeres: de las que les gusta y de las que les encanta. No sé de cuál mujer soy: creo que soy de las que les encanta. Uff, me tuve que ir a prender un cigarro con la estufa. Se me acabaron los cerillos: los cerilleros es gente importante, hacen una buena labor. Hay que darle fuego al mundo. El fuego (y el sabor latino) son el principio de todo, ya lo decía Heráclito. Yo creo que si Heráclito hubiera conocido Latinoamérica se hubiera quedado fascinado con mi gente de piel de bronce. No sé de metalurgia, pero creo que el bronce es un metal resistente. Ah sí, ¿en qué estaba? Diciendo un montón de mamadas, tipo: tus labios son la fenomenología más exacta, conforme más te beso más quedo atado al mundo, como parte todo. Mi intencionalidad va sobre ti. Eso el amor. “¿sí, no, o qué?” (Eso lo dice constantemente un profe de Filos. Ves, estoy citando.)

Precipicio. Ya casi son las dos hojas que me propuse. Precipicio. Aún cayendo al precipicio, el camino está bajo los pies. La situación me obliga a concluir: lean a Bukowski, ¿por qué putas me leen a mí? Lean a Borges, lean a Ciorán, lean Comics; caminando vamos dejándonos a cada rato, a cada momento; ¿ustedes se han dejado chido con las demás personas? No se vistan de traje para dejar una buena impresión. Vístanse de humanos, pero humanos determinados por las situaciones; no hay naturaleza humana, hay situaciones humanas, entonces las posibilidades se agotan, pero sigue habiendo muchas, tantas como las metáforas que yo pueda decir al respecto. Hoy mi mejor posibilidad fue escribir. Hoy, al parecer, la mejor tuya fue leerme. Ya lárguense. Quiero estar solo. Precipicio.

La palabra un poco oxidada,
encarnada,
de piel barbitúrica,
de corazón de Jack Daniels
llenando de lacrimosos suspiros
y encantadores anhelos
la medula de los huesos de luz
que hacemos con la mirada.
La poesía resulta ser la única revelación,
la única reverberación,
la única rebeldía,
hermosa rebeldía la poesía.
En la poesía,
en su vientre vuelvo a nacer
y bebo su líquido amniótico
y lamo placenteramente su vagina
al salir, sin traje de hombre,
sin ningún traje,
así: mapa de carne, sangre y noches.

Ninguna de mis heridas
vale lo de un beso,
mis heridas tienen preciosos testículos
y un pene encantadoramente lánguido.
Toda mi misantropía
todo mi autismo
no vale lo que vale un beso;
¿no ves la rabia de mis dedos?

¿no ves todo el encanto de mis dedos?

Digitalmente el sexo
es el arco reflejo del placer
producido por la muerte.
Las pulsiones,
esa esfera gigante
también son intuiciones dactilares
que dibujan cascadas
en las dunas de tu orgasmo,
el tuyo, independientemente de quien seas,
te escribo a ti,
porque yo no puedo dormir.

La palabra un poco oxidada,
encarnada,
se viste de noche para invocar al diablo;
todos los demonios saltan en estas palabras,
toda ciencia se hace carne,
tu alma, mi alma se hace carne,
se hace erógena
y dispara caricias y sida
a toda la eternidad
de este puto instante.

También les dejo un vídeo que me pasó el mismo Marrano:

Me gusta la reflexión socio-política de las drogas. También la mención de las drogas en la crítica política, ya que te "despiertan" el sentido crítico socio-político y las repercusiones son las contraculturas. Pero no se dejen engañar, contraculturas como los jipis terminaron siendo seguidores de Charles Manson, matando y violando gente para conseguir más droga. Esto es por falta de información e inteligencia, prácticamente. O si eres pobre, nunca te hagas drogadicto. Casi no conozco a nadie que sea drogadicto inteligente y que sea pobre. Esperen, no, no conozco a nadie. Las drogas son para gente inteligente, pero también para gente con dinero. Hay gente que abandona todo y se lanza a la meditación, a la contemplación y viaje psicodélico, pero lo abandona todo porque tiene algo que abandonar, eso le hace tener un valor mayor. Si no tienes nada que abandonar, prácticamente el viaje pierde mucho valor, podrían mejor suicidarse. La versión de los jipis estadounidenses, es decir, los rastamán estudiantes de biología, mugrosos y apestosos, piojosos y amantes de manu chao, que creen en Gaia y tienen un poster enorme de Bob Marley en su cuarto, son la peste del siglo XXI junto con los emo, y si son emo-rastas mucho peor. No me mal interpreten, me gusta Gaia, me gusta Manu Chao, me gusta Bob Marley y me gusta el estudio de la micología y las plantas psicodélicas, plantas de poder; pero no me gusta que me digan qué hacer, No me gusta que me quieran quitar demi computadora para irme al cerro. Me gusta el cerro, pero me gusta ir cuando se me dé la gana y si es con laptop, mucho mejor. Quien no entienda que la tecnología, el Internet, son las herramientas de construcción del siglo XXI está pendejo. Terence Mckenna también menciona eso, la apertura del arte gracias al internet. Pero ese es tema que discutiré otro día.

"Comprendo la ira contra Dios, pero no comprendo que se pueda negar su existencia"
Barbey D'Aurevilly

"Es absolutamente necesario persuadirse de la existencia de Dios; pero no es al propio tiempo necesario que sea demostrada"
Kant

"Quitad a Dios del universo, y el universo no es más que una gran ilusión"
Lamennais

Dios existe. No debemos ni queremos probarlo: intentarlo, nos parecería blasfemia, como negarlo locura. Dios existe porque nosotros existimos. Dios vive en nuestra conciencia, en la conciencia de la humanidad, en el Universo que nos circunda.
G. Mazzini

Tres cosas conducen a Dios: la música, el amor y la filosofía."
Plotino

"Quien a Dios tiene, nada le falta. Sólo Dios basta."
Santa Teresa

"Si Dios no existiese, habría que inventarlo."
Voltaire



Dios